O costume, se faz favor

O costume, se faz favor

Que é feito dos serões ao luar
Ébrias noites, cantorias,
Fado familiar
Risadas genuínas

Um petisco a degustar
Provas de sabedoria
Adormecer com o dia
E com a noite acordar

O tempo segue a correr
Inconsciente, acompanho
Como se fosse a viver

Agora, na minha cama
Contento-me em reviver
As nossas noites em Alfama

euforia

a galope vem
na crista da onda

é espuma salgada,
fantasia

é livre, louco
longo o percurso
perfume de maresia

ebrio,
corre
em passos curtos,
soltos
tropeça, cai
rebola, salta
solta um sorriso
grita
chora, berra

borbulhando
pousa docemente
na areia

ansioso
por voltar

O último voo

Atravessar as nuvens frias
Planar sobre o trigo, como gaivota no mar
Percorrer os montes, as aldeias vazias,
Montanhas nos horizontes
Trazer no bolso cal e não parar de sonhar.
Uma velha, em tons de negro passava na rua.
Tão branca era a rua,
Tão negra era a velha
Que podia vê-la a qualquer distância…
Recordações de infância?
Cheirar as estevas, o estrume
Que somos nós, também.
Porque estamos nós tão sós
No meio de tanta gente
Sempre buscando por alguém?
Regresso a mim e ao meu caminho
Desvio-me de um sobreiro
Docemente curvado, castanho.
Um cuco, por companheiro…
Nada teme, sozinho?
Passa um cão, pastor, rafeiro
Um homem, um rapaz, vacas e bois
Buscam por água, um lameiro
O que encontrarem primeiro.
Um e um será sempre dois…
Avisto a igreja, vestida a rigor
Rosto branco, fresca nas arcadas
Melancólica, afasta o calor.
Refresco-me na sombra
Dou meia volta e prossigo
Subo com vigor, no campo
E deixo-me pairar, sobre as casas
Com o mais doce bater de asas
Eterno…infinito, amplo.

No último riso do sol,
Volto para o meu lugar
O sítio a que pertenço.
Aterro primeiro num cipreste
A terra é pouso agreste,
E penso

Que assim,
Assim é que é voar.

Maioridade

Maioridade

O moço de tenis brancos
Que assobiava aos passaros
E jogava ao berlinde
Com as mãos na terra
E os joelhos vincados.
Vive agora numa cave
Com TV por cabo.
Janta bolas de berlim
E bebe vinho de pacote.
Devora um jornal antigo
Esquecido nas Mercês.
É caixa num Cash and Carry
Desses numa garagem,
Donde sai para fumar.
Houve até um ano,
Em que na Páscoa,
foi à terra.

Parabéns a um amigo

No seu cabelo traz o pó
Que à força do calor,
Exigiu na terra de Florbela.

A força do trabalho
Adivinha-se
Em sulcos já vincados
De alegria,
Donde, ligeira,
Corre uma gota de suor.

Não lamenta a vida
Nem os outros
E segue
Sorrindo,

Em frente…

Meio púrpura

Procura-me o entardecer,
vazio e escuro.
Magnetizado,
Luto, esbracejo, desisto e fujo.
Sobrevivo e volto, amiude.
Nas sombras púrpuras convivo,
A medo.

Quem me dera fosse luz, o novo dia.


Não vejo o mar azul, o céu infinito,
Não saboreio o mel.
Nenhum corpo é doce,
nem nenhum é meu.

No meu caderno escrevo
Alegria
Para não esquecer o alfabeto.

Marco a cadência e inspiro
e expiro.

Vou entrançando o tédio,
Fio a fio, com precisão,
que o tempo, esse existe.
Poderosas cordas
Que aguardam o momento,
a oportunidade,
de agarrar...
sei lá o quê.

Quem me dera fosse luz, o novo dia,
Que a noite, nem vê-la.

O grito

Gritava no deserto
Gritava no mar calmo e aberto
Na auto-estrada vazia.

Na troposfera bulia
o grito do miserável

quando em gritos de agonia.

Ira, ódio, horror,
não conhecera o amor.
Apenas aquela gritaria
lhe alimentava a alma
sempre vazia.

E gritava...

Dia sim, dia não

Pudesse sempre ver o mundo
em tons de laranja e azul
e cheirasse (quase até beber) a maresia,
ouvisse os cânticos das gaivotas
soprano
e o toque do cacilheiro,
grave, vibrante,
forte e profundo

Dias há, porém,
em que escuto,
procuro,cheiro
e apenas encontro
um enorme vazio...
A esperança
que levante o nevoeiro
e a certeza de que a vida
é o tudo e o nada
a tempo inteiro!

consumação

o seu corpo quente,
a pele quente, doce, de veludo,
atraíam o imortal
e mais concretamente,
a ele

o seu cheiro de melão maduro...
a toalha secando a pele traía
todos quantos a queriam,
mas a ele, concretamente, matava-o

tocar, beijar,
cheirar, acariciar,
quiseram ao menos olhar
e não puderam, nada puderam!

mas ele chorou,
e estava frio
e abrigando-se debaixo do lençol,
intensamente, em pensamento
amou-a como nunca,

suou,
chorou
e dormiu.

Natal dos pobres

-Diz lá isso outra vez...
-Puta, a tua irmã é uma puta, P-U-T-A! E não a quero cá!
Eduarda recolhia assim para a sala, com o semblante marcado pela palidez de quem acaba de perder metade do seu sangue.
Leonor, cega de nascença, era a única que trabalhava para a dar alguma dignidade àquela pocilga humana. Às 9 em ponto atendia o primeiro telefonema, a 15 quilómetros dali, tarefa que repetia ininterruptamente até perto da hora de jantar (não querendo com esta expressão, propor que se chame refeição a algum dos momentos em que aqueles seres meio vivos, mais a pobre da Leonor, ingeriam algumas sobras da Marisqueira do Rés-do-chão).
Era ela que passava no restaurante e recolhia os restos, por caridade de Samuel, o filho do dono. A irmã e o Zé Vasco, que insistia em impor-se naquela casa, ainda por cima com o direito da última e quase sempre única palavra, quase sempre comiam do balde, como se também fossem cegos.
Desse Zé pouco ou nada se sabia - presumia-se apenas que iria morrer sem experimentar trabalho digno ou horário certo, apesar de não parar em casa, o que convinha a Eduarda. Eternamente deprimida, levava o dia a fumar em frente à televisão, com medo que ele chegasse e se pusesse em cima dela, a tresandar a vinho, incapaz de fazer o que fosse, senão culpá-la de todas as suas inactividades.

Era Natal, o que ali apenas significava que Leonor permaneceria em casa. Zé Vasco acabara de chegar. Leonor deu por ele porque já experimentara aquele hálito a vinho e sentia-o à distância.
Samuel já enfiava as fraldas da camisa nas suas calças pretas, pronto a fugir.
Zé Vasco, que nunca pensara no futuro ou no passado, não hesitou em correr com os dois, gritando a Leonor que não voltasse.

Eduarda, reuniu forças e levantou-se. Apagou o cigarro e já só viu a sombra da irmã na escada. - O que fizeste, Zé?

-Puta, a tua irmã é uma Puta!